Une vraie boucherie

Résumé:Il y a des années de cela, un soir d'été, en Corse, je grommelais contre mon époux qui avait fabriqué une barrière pour empêcher les vaches sauvages (sauvages, mon oeil) d'entrer dans notre jardin, mais elle était tellement de guingois qu'indifféremment les jeunes taureaux, nés de l'an passé, ainsi qu'une mère vache et ses jumeaux, nés, eux, du dernier printemps, habitaient quasi à demeure chez nous ! L'avait-il fait exprès ? Avec le recul, c'est vraisemblable. Il n'avait rien contre les vaches, lui ; c'était moi qui m'obstinais à vouloir sauver deux pieds de géranium blanc accotés à un jasmin, blanc lui aussi, immanquablement dévorés. Une fois de plus donc, je bougonnais, ou plutôt je vitupérais contre cette «fameuse» barrière devant David et Mâkhi, mes enfants, Ulysse, Gaïa et Maïa, mes petits-enfants, et je me suis entendue. Aussi, j'ai voulu adoucir ma mauvaise humeur par une boutade; je fais souvent cela quand je me surprends à être odieuse - enfin, disons, désagréable - et, pour détendre l'atmosphère et mettre un point final à ma diatribe, j'ai terminé par un claironnant : «J'aurais dû épouser Marcel.» Marcel est l'homme à tout faire du village corse où nous vivons aussi souvent que possible. Marcel est «l'homme à tout faire» qui, au fil du temps, est devenu «l'homme à ne rien faire», tant il promet à chacun ses bras nerveux; mais il est instable comme un chien fou, chasseur de papillons, tailleur de bavette, buveur de rosé, poseur de collets, rendant visite à un vieux copain le jour où il devait justement vous dépanner «car c'était décidé, promis, juré depuis des mois» ; courant cent kilomètres plus loin pour rêver devant une voiture sans pneus ni boîte de vitesses, «mais qui pour une affaire est une affaire». Marcel est charmant et aimé de tous, mais connu aussi pour ne jamais tenir ses engagements. Bref, l'idéal pour un mari !

Résumé:Présentation de l'éditeur : La cinquantaine séduisante, Florence dirige une agence de communication. Sa vie s'organise entre Paris et un village de montagne, où elle dispose d'une maison perdue. Chaque week-end, elle s'y rend par le train. Attentive à l'évolution de la SNCF - ses tarifs modulables, ses systèmes aberrants de réservation, ses lignes secondaires en décrépitude -, elle y voit le reflet des transformations de l'époque. Un soir de novembre, elle découvre un grand réverbère tout neuf, planté à l'embranchement de son chemin. Elle déteste aussitôt cet éclairage cru, qui marque l'irruption de la " modernité " dans un paysage épargné. L'irrésistible appel du progrès réjouit les villageois. Florence, elle, se désole. Quelques semaines plus tard, trois rutilantes poubelles de tri sélectif, installées au pied du réverbère, signent l'intrusion de l'écologie bureaucratique dans la vie rurale. Attachée à ses souvenirs bucoliques, prise dans les contradictions de sa double vie, Florence sent que le monde lui échappe.

Résumé:A trente ans, Athanase, gargarisé par ses lectures de Nietzsche et de Mishima, cherche à s’aventurer loin de la pesanteur de sa famille. Piétiné par le monde des médiocres, des prudents et des bigots, qui ne supportent pas son monde de dilettante, le narrateur trouve des chemins de traverse pour s’extraire de cet horizon rétréci. Le panache étant le meilleur des apprentissages et sûr de son destin de pirate, il part en quête de lui-même à travers les rencontres de plusieurs bandes de marginaux hors la loi dans un Paris de l’ombre, un gitan sédentarisé, un homosexuel acariâtre du Jardin des Tuileries, un archevêque péruvien-mormon-défroqué, un professeur de piano dandy et gérontophile, un philosophe centenaire et anarchiste, des castagneurs de rue, une bande de bistrotiers alcooliques. Après une expérience chamanique traumatisante qui l’a marqué au fer rouge au Brésil chez les Indiens Ora Wari, il est rapatrié d’urgence en France. Très affaibli, Athanase est recueilli alors dans un humble cirque tzigane dont le patriarche Mirwaïs, pris d’affection pour lui l’initie au funambulisme, métaphore de sa propre vie. Mais cette ultime rupture avec la société moderne pourrait bien être la dernière…

Résumé:Le 22 novembre 2008, en pleine nuit, alerte incendie au Hilton Montréal. Quinze étages plus bas, sur trois niveaux souterrains, le Salon du livre. Les écrivains logés là, les footballeurs professionnels de la Gray Cup sont parmi les 800 personnes évacuées dans les couloirs du métro, une patinoire vide et le Tim Hortons, le bar de la gare centrale. Soudain la ville et ses buildings vus à l'envers, depuis les coulisses. Et tous ces livres dans le sous-sol vide. Construire les quatre heures d'un récit qui se tiendrait au plus près des quatre heures à errer dans la nuit, de 1h50 à 5h50 exactement, entre rencontres réelles ou rêvées, et l'idée renversée de la ville. Un incendie dans le livre ?

Résumé:Mêlant La satire de mœurs, l'érudition parodique, L'anticipation sociopolitique et le mélodrame portuaire, Des néons sous la mer se présente comme une fiction inclassable qui multiplie Les voies d'eau pour approcher la question complexe, et ici décomplexée, de la prostitution.

Résumé:Tout ce que l'on aime devient une fiction. La première des miennes fut le Japon. À l'âge de cinq ans, quand on m'en arracha, je commençai à me le raconter. Très vite, les lacunes de mon récit me gênèrent. Que pouvais-je dire du pays que j'avais cru connaître et qui, au fil des années, s'éloignait de mon corps et de ma tête ? À aucun moment je n'ai décidé d'inventer. Cela s'est fait de soi-même. Il ne s'est jamais agi de glisser le faux dans le vrai, ni d'habiller le vrai des parures du faux. Ce que l'on a vécu laisse dans la poitrine une musique : c'est elle qu'on s'efforce d'entendre à travers le récit. Il s'agit d'écrire ce son avec les moyens du langage. Cela suppose des coupes et des approximations. On élague pour mettre à nu le trouble qui nous a gagnés. (www.salon-littéraire.com)

Résumé:Qui suis-je ? Une ancienne championne de natation ? Une épouse plaquée par son mari ? Une mère chômeuse qui encombre sa fille... Ou rien de tout cela ? Non, je suis Baba. Une femme sur qui la liberté est tombée comme la foudre. Toute la sensibilité et l'humour de Macha Méril s'expriment dans ce portrait d'une femme de cinquante ans qui prend un nouveau départ. Un roman sincère, alerte et tonique.

Résumé:Comme l'écrivent Jean-Pierre de Beaumarchais et Daniel Couty dans le Dictionnaire des Grandes Ouvres de la Littérature française : « Nadja est le récit d'une aventure réellement vécue par Breton. Celui-ci a rencontré une jeune femme ainsi prénommée en octobre 1926 , et a cessé de la voir en février 1927. L'ouvrage a été rédigé entre août et décembre 1927 . Le poète traverse alors une période de crise morale liée tant à la triste issue de son aventure - Nadja qui a sombré dans la folie , a été internée et Breton se sent vraisemblablement quelque peu coupable - qu'aux tensions intervenues au sein du groupe surréaliste et entre ce dernier et le parti communiste . »

Résumé:Philibert est encore contraint de passer ses vacances dans un village isolé de montagne avec son père et sa belle-mère. Il accepte de garder le chat pour rester seul. Mais un incident se produit.

Résumé:André Gide, exalté, sensuel, lyrique. "Les Nourritures Terrestres", oeuvre de jeunesse, est un hymne panthéiste. Il célèbre la vie, la nature, le désir. Sa composition est kaléidoscopique. Les genres y sont mêlés : notes de voyages, fragments de journal intime, rondes et ballades, dictionnaire poétique, dialogues fictionnels. Toutes les formes d'écriture sont convoquées pour dire l'ardeur avec laquelle Gide tente d'exister. Il invite le lecteur à éduquer sa sensibilité : tendre vers une acuité de l'instant, du mouvement, du dénuement. Vers l'amour, libéré de ses contraintes morales ou religieuses. Gide rend hommage à la Création toute entière et prône une vie nomade, sans attaches. Son style est à l'images de ses intuitions : libre, sauvage et intensément poétique.

Résumé:Au commencement, il faut imaginer une pluie froide sur la forêt landaise. C'était la fin du mois d'octobre, entre Labouheyre et Pissos. Le ciel était sombre. Les nuages frôlaient la cime des arbres. L'eau tombait en rideau à travers les pins dont les troncs, trempés, avaient pris un aspect noir d'encre. Il n'était pas trois heures de l'après-midi, mais la lumière mourait, comme privée de source. La pluie, la brume, l'air tempétueux par intervalles, les pins, les fougères effondrées se mélangeaient dans un théâtre de fin du monde. Je marchais sur une piste rectiligne semée de flaques, défoncée d'ornières, servant aux exploitations forestières. La pluie m'avait surpris, mais non pas fait renoncer. Je m'étais mis en quarantaine...

Résumé:« Nous étions deux ou trois ans après mai 68. On m'annonçait que le roman était mort, ce qui n'était pas la meilleure nouvelle quand on se promettait de devenir écrivain. Le siècle n'avait pas été avare en exterminations massives, alors face à ces montagnes de cadavres on n'allait pas se lamenter pour la mort d'un genre, le roman, parfaitement bourgeois et réactionnaire. La solution de remplacement ? Le texte, rien que le texte. Mais à la réflexion, il y avait une autre mort qui était passée inaperçue ; celle, brutale, de mon père. Est-ce que de cette mort du roman, on ne pourrait pas faire le roman de la mort ? Le roman du mort ? Vingt ans plus tard, j'apportai à l'éditeur le manuscrit qui glissait cette disparition d'un homme de quarante-et-un au milieu des massacres de la première guerre. L'éditeur s'alarma d'une autre disparition, celle du narrateur. Au bilan du siècle, il convenait de rajouter deux victimes collatérales : le roman et moi. » Jean Rouaud